De cuando este blog no era más que un pozo de lágrimas
No sé dónde estoy. He olvidado quién soy y el disco duro me lo ha recordado a base de hostias emocionales. Ha pasado una eternidad de aquellas fotos, de aquellos paseos por Mairena, de las quedadas para ir al parque y de esperar a ciertas personas en el metro durante demasiado tiempo. Me he equivocado tanto. Tanto, tantísimo que ahora ya no hay forma de retroceder, no del todo. Y podría estar esperándote cuando vuelvas. Abrazarte y enterrarme en tus tetas porque esos veinte centímetros de diferencia de altura causan estragos. Podría decirte que echo de menos que me pidas consejo porque sabías que no te iba a dorar la píldora (nunca lo hice) y eso era lo que buscabas. Que nuestros escarceos amorosos pudieron dar para película de Julia Roberts. Podríamos dirigirla nosotras. Podría decirte que, simplemente, te echo de menos. Y te podría hablar de nuevo y preguntarte a ti en vez de a él qué es de tu vida. Podría decirte que echo de menos nuestra extraña complicidad. Y que te deseo to