Por aquí hay un libro que no es mío

Querría imaginarla. Querría saber cómo es y, puestos a pedir, querría que no se me partiera un poco más el corazón al recordar que ella fue antes que yo y aún, por ínfimo que sea, siente algo por ella. Tonterías al fin y al cabo pero es la una y media de la madrugada del día de reyes y no consigo dormir por su culpa. Porque ella es más guapa, más sexy, más experimentada, más francesa y más todo que yo. ¿Qué tendría, que así cayó fiel a sus pies? Evidentemente algo de lo que yo carezco, sea lo que sea.
Y después dicen que mi blog es deprimente, pero tiene que serlo si pretendo expresar lo que siento. Disculpas adelantadas a quien pueda molestar mi falta de optimismo y/o alegría.